Non tutte le vittime della guerra muoiono sotto le macerie.
Alcune muoiono lentamente, in silenzio, lontano dalle telecamere.
Circa due mesi fa, un uomo entrò in ambulatorio.
Era alto, ma dolorosamente magro, il viso pallido, il corpo scavato, come se avesse vissuto anni di fame, non solo mesi.
Era accompagnato dalla figlia quindicenne.
Parlò a nome suo, descrivendo i suoi sintomi, poi aggiunse a bassa voce che si sentiva troppo timida per andare dal medico da sola.
Dopo averla visitata, si alzarono per andarsene.
Mentre stava per uscire, si fermò e si voltò verso di me.
"Ho bisogno anche di un antidolorifico", disse.
Gli chiesi perché.
"Ho forti dolori a tutte le ossa da giorni", rispose.
Cercai di chiedere maggiori dettagli, ma lui minimizzò.
"Sto bene", disse, "ho solo bisogno di qualcosa per il dolore".
Gli diedi un antidolorifico e se ne andò.
Più tardi quel giorno, dopo la chiusura della clinica, la receptionist mi disse chi era.
Era un vicino della clinica.
Un ingegnere affermato.
Un uomo che aveva trascorso anni a costruire la casa dei suoi sogni, una casa simile a un palazzo, costruita con tutto il suo impegno, tutti i suoi risparmi, tutta la sua vita.
Ci aveva vissuto solo per poche settimane.
Poi scoppiò la guerra.
La sua casa fu distrutta.
Ora viveva in una tenda, sopra le sue rovine.
Il giorno dopo tornò.
Questa volta era solo.
E questa volta soffriva visibilmente.
Riusciva a malapena a stare in piedi.
Di nuovo chiese un antidolorifico.
Questa volta rifiutai.
Non prima di aver capito cosa stava realmente succedendo.
Mi disse di aver perso più di 16 chili negli ultimi due mesi.
Parlava di dolore (non localizzato in un punto, ma ovunque).
Un dolore implacabile, che si diffondeva, insopportabile.
Aveva perso completamente l'appetito.
Riusciva a malapena a mangiare.
C'erano altri segnali, di quelli che fanno riflettere un medico.
Di quelli che ti fanno pensare a qualcosa di grave.
Qualcosa come un tumore.
Ho cercato di spiegargli che aveva bisogno di esami urgenti.
Che doveva andare subito in ospedale.
Ma lui ha fatto resistenza.
Sembrava avesse già capito quello che cercavo di dirgli, e non volesse sentirselo dire ad alta voce.
Alla fine, gli ho dato un antidolorifico (non perché fosse sufficiente, ma perché era tutto quello che era disposto ad accettare).
Speravo che andasse in ospedale entro pochi giorni.
Non l'ho più visto.
Fino a quattro giorni fa.
Quando ho saputo che si era tolto la vita!
E improvvisamente, tutto ha avuto un senso.
Quest'uomo un tempo aveva avuto successo.
Disciplinato.
Tranquillo.
Viveva la sua vita con cura, persino la sua alimentazione era attentamente selezionata (era vegetariano da sempre).
Si era costruito una vita che rispecchiava chi era.
Tutto ciò che desiderava era continuare a viverla.
Ma la guerra ha distrutto tutto.
Ha distrutto la sua casa.
Gli ha tolto la dignità.
Ha cancellato i dettagli che rendevano la sua vita completa.
E alla fine, gli ha portato via la salute.
Fino a quando non è più riuscito a portare ciò che restava di sé.
Così gli ha portato via anche la vita.
Ci sono guerre che vediamo sugli schermi.
E poi ci sono guerre come questa.
Guerre silenziose.
Guerre senza sangue in primo piano.
Nessun titolo a caratteri cubitali.
Nessun avviso di ultime notizie.
Guerre che si combattono silenziosamente, dentro le persone.
E il più delle volte...
finiscono con la nostra sconfitta.
Fonte: Dr. Ezzideen
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