Alcune storie sono troppo insignificanti per finire sui giornali, ma rivelano il vero costo della guerra.
Era la fine di una lunga giornata. La sala d'attesa, solitamente piena di rumore e movimento, era immersa in un silenzio insolito.
Rimaneva solo una donna, seduta tranquillamente su una sedia con la sua bambina in braccio, intenta a farle un'inalazione di Ventolin, come le avevo prescritto. Lì vicino sedeva un'altra bambina, forse di undici anni, che aspettava pazientemente.
Le chiesi se stesse aspettando il suo turno. Scosse la testa e disse che stava aspettando la madre, che stava aiutando la sorellina con l'inalazione.
In quel momento, stavo pensando di fare qualcosa di piccolo per i bambini del quartiere, magari una piccola attività in ambulatorio, o dei semplici regali per l'Eid.
Così le feci una domanda.
"Se potessi farti un regalo per l'Eid", dissi, "cosa ti piacerebbe?".
Rispose subito: "Una borsetta".
Sorrisi.
È stata una risposta così calorosa e semplice, o almeno così mi è sembrata. Poi ha aggiunto, quasi come se lo stesse già immaginando tra le sue mani:
"La voglio marrone."
Le ho chiesto perché proprio quel colore.
"Così si abbina al mio vestito per l'Eid", ha risposto.
Le ho chiesto, incuriosita: "Hai già comprato un vestito per l'Eid?"
Mi piace sempre sentire i bambini parlare delle cose che li rendono felici.
Ha annuito.
"Sì. Io e mia sorella abbiamo comprato lo stesso vestito."
All'inizio ho frainteso. Pensavo intendesse che avessero comprato due vestiti dello stesso modello.
Allora le ho detto, sorridendo: "Allora forse ti servono due borse, una per te e una per tua sorella."
"No", ha risposto dolcemente.
"Abbiamo comprato lo stesso vestito. Lo condividiamo."
Per un attimo non ho capito cosa intendesse.
Così le ho chiesto come funzionasse.
Me l'ha spiegato con semplicità, come se fosse la cosa più naturale del mondo:
"Indosserò il primo giorno di Eid e mia sorella il giorno dopo, perché è quello che possiamo permetterci."
In quell'istante, la stanza sembrò rimpicciolirsi.
Sentii una stretta al petto.
Guardai sua madre, che aveva ascoltato tutta la conversazione seduta accanto alla figlia malata.
Abbassò rapidamente lo sguardo, evitando il mio, forse per non farmi vedere la silenziosa crepa nella sua dignità.
Ma ciò che non sapeva era che in quel momento ero io a crollare.
Per un breve istante, desiderai che la terra si aprisse sotto i miei piedi prima di dover guardare di nuovo negli occhi luminosi di quella bambina, occhi che brillavano di felicità mentre parlava del vestito che avrebbe condiviso con la sorella per l'Eid.
Era felice con mezzo vestito!
Non si lamentava di non poterlo indossare tutti i giorni.
Non si risentiva della sua povertà.
Sperava semplicemente che qualcuno potesse aiutarla a completare quello che considerava una piccola gioia incompiuta: una borsetta marrone che si abbinasse al vestito.
E da quel momento, non riesco a smettere di pensare a qualcosa di dolorosamente semplice:
Ci sono bambini in questo mondo che sognano i giocattoli.
E ci sono bambini che sognano di avere anche solo metà di un vestito.
Fonte: Dr. Ezzideen
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