Soffermatevi un attimo su questa fotografia.
È una piccola cosa, un'immagine semplice, eppure in essa risiede un intero universo.
Un padre tiene in braccio il suo figlioletto. Il bambino si appoggia a lui con la naturale sicurezza di chi crede che il mondo sia un posto sicuro perché c'è suo padre. Entrambi sorridono, e lo strano miracolo dell'amore ha donato loro lo stesso sorriso, come se la gioia di un volto si fosse silenziosamente trasmessa all'altro.
Dietro di loro c'è la madre.
È lì, abbastanza vicina da vedere la felicità sui loro volti, abbastanza vicina da essere parte di quel momento di quiete quotidiana che tante famiglie conoscono. Un padre, un figlio, e dietro di loro la presenza silenziosa della madre che tiene unito il mondo di quella famiglia.
È un sorriso dolce. Un sorriso innocente.
Forse non esiste parola in nessuna lingua più bella dell'innocenza.
L'innocenza è la luce che brilla negli occhi di chi non conosce la guerra, gli eserciti, le terribili invenzioni con cui l'umanità ha imparato a distruggersi a vicenda. È la serena certezza dell'infanzia, la fiducia che il domani sarà uguale all'oggi e che la vita, come il sole, risorgerà.
Il bambino in questa fotografia possiede questa certezza.
Non sa che da qualche parte su questa stessa terra gli uomini hanno creato macchine capaci di distruggere tanta bellezza in un solo istante.
Ma lassù, al di là della portata delle loro risate, si stava prendendo un'altra decisione.
Da qualche parte nel cielo, un soldato israeliano sedeva nel suo aereo. Dentro quella macchina, circondato da strumenti e armi, un uomo può facilmente dimenticare il fragile miracolo della vita umana. Il potere ha la pericolosa abitudine di convincere chi lo detiene di avere l'autorità del destino stesso.
Per ragioni che persino Dio stesso farebbe fatica a comprendere, il soldato ha lanciato un missile.
E in un istante, la fotografia è diventata l'ultima traccia di due vite.
Il missile ha ucciso il padre. E ha ucciso anche il bambino. La madre è sopravvissuta.
Ma ora giace in ospedale, in condizioni critiche, sospesa tra la vita e la morte, tra la memoria e il silenzio.
A volte mi chiedo quale sofferenza la opprimerà di più.
Saranno le ferite che porta sul corpo oggi?
O sarà il giorno in cui si sveglierà, guarita, e si renderà conto di dover trascorrere il resto della sua vita sola con questa fotografia?
Perché in quel momento l'immagine non sarà più un ricordo.
Sarà una tomba.
Eppure ciò che mi turba ancora più profondamente è qualcosa di stranamente personale.
Il nome di questa famiglia è Shehab.
Il mio nome. Lo stesso nome.
Più di sessanta membri della famiglia Shehab sono già stati uccisi dall'esercito israeliano.
A volte mi chiedo se sia stato lo stesso soldato che ci ha uccisi a Gaza a ucciderci di nuovo in Libano.
Le guerre hanno la terribile abitudine di ripetere i loro crimini, come se la violenza stessa fosse una voce che riecheggia oltre i confini.
E così la stessa domanda ritorna ancora e ancora, tormentando la coscienza di questo mondo:
Quante volte dobbiamo essere uccisi?
E in quanti luoghi diversi prima che qualcuno in questo mondo decida finalmente che ne abbiamo abbastanza?
Fonte: Dr. Ezzideen
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