Gaza: l'umanità è diventata cieca o ha scelto la cecità come verità più comoda?

No, peggio ancora, non abbiamo visto pietà.

Le tubature sono rotte e l'esercito proibisce le riparazioni. Non è un assedio.

È una teologia della punizione, pronunciata in silenzio e ratificata dal mondo.

 

Così ora facciamo bollire il mare. Il sale ci penetra in bocca, nelle nostre ferite, nelle nostre preghiere.

Ci bagniamo. Cuciniamo con esso. Lo inghiottiamo, come se ci battezzassimo nella disperazione.

 

E il cibo? Sì, dicono che ultimamente sono arrivati più camion.

Ma cos'è una briciola per una nazione di crocifissi? Cos'è un respiro per un uomo che sta annegando?

 

Per raggiungere questi camion, diventiamo bestie.

Corriamo, non camminiamo, verso l'ombra degli aiuti, verso il rombo dei motori accanto ai carri armati.

Non portiamo armi.

Portiamo il vuoto. E per questo ci sparano, come se la fame fosse un crimine, come se il desiderio fosse tradimento.

 

In ospedale, se quel nome ha ancora un significato, vedo il ritorno spezzato dalla morte, solo per essere nuovamente abbandonato.

Trenta cadaveri al giorno.

Cento feriti, che piangono per madri a loro volta insepolte.

E noi, i medici, le nostre mani non sono più mani. Sono strumenti di fallimento. Tremano, non per la stanchezza, ma per la consapevolezza che ogni tentativo di guarigione finisce in altro sangue.

 

Eppure, Dio mi perdoni, ci ho pensato.

Ho pensato di caricare quel camion dei soccorsi, di strappare un sacco di farina dal caos, di abbassare lo sguardo al mercato

e pagare non in denaro, ma in dignità.

 

Ma qualcosa mi ferma.

No, non l'orgoglio.

L'orgoglio è morto qui.

Qualcosa di più antico.

Qualcosa di irrazionale, forse divino.

Un frammento di me non ancora mutilato.

 Sussurra: "Non diventare ciò che il mondo pensa che tu sia".

 

Poi ieri è emerso un video.

Un ostaggio israeliano, pallido e magro.

Un soldato ridotto a un sussurro di carne.

 

E oh, come ha pianto il mondo.

Come si è improvvisamente ricordato della forma umana.

I titoli dei giornali urlavano.

I parlamenti si sono fermati.

I diplomatici sono usciti dal letargo.

 

Ma qui sta l'osceno paradosso:

lo stesso gruppo che lo tiene prigioniero, Hamas, invita Israele a ricordare la propria moralità,

ad agire con compassione.

 

Ma dov'è questa compassione qui?

Dov'è quando noi, milioni di prigionieri, avvizziamo come ombre davanti ai loro occhi?

 

Hamas non sussulta.

Non balbetta.

Non batte ciglio.

 

Due milioni di anime svaniscono sotto la malattia, la sete, l'umiliazione, e continuano a parlare di resistenza, come se resistenza significasse altari sacrificali per bambini.

 

E Israele?

 Non scatena la punizione su Hamas, ma su coloro che sono già stati sepolti.

Noi, coloro che non hanno governato né scelto, portiamo il prezzo delle ideologie altrui, delle guerre altrui.

 

E il mondo? Osserva. E dubita.

 

"È davvero una carestia?" chiedono. "È davvero così grave?"

 

Devo portare loro il cadavere di una ragazza con il pane ancora stretto nel pugno?

Devo rivestire le ossa dei neonati su seta bianca e spedirle, con corriere espresso, a Ginevra?

 

Cosa dobbiamo dare di più?

Cosa dobbiamo dimostrare di più?

 

L'umanità è diventata cieca, o ha semplicemente scelto la cecità come una verità più comoda?

 

Nessuno ci salverà.

Né il cielo. Né i diplomatici. Nemmeno Dio, che, forse, ha voltato la faccia per la vergogna del mondo che ha creato.

 

 E un giorno, nella quiete della storia,

quando le bombe saranno cessate e il silenzio sarà tornato,

l'umanità aprirà i libri e vedrà:

 

Che i bambini sono morti e gli uomini hanno discusso se stessero davvero morendo.

 

Che una nazione è morta di fame e il mondo ha preteso statistiche.

 

Che un'anima ha gridato dal fondo dell'abisso ed è stata accolta con hashtag ed esitazione.

 

Non so più che aspetto abbia la redenzione.

Ma so cosa si prova a dannarsi.

 

E vi dico:

Ci siamo già dentro.

 

#GenocidioGaza 

Tratto da: x.com/ezzingaza  

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