Diario di guerra da Gaza, un grido dal profondo per non venire cancellati

Li leggo con gli occhi di un uomo in piedi tra le rovine, eppure oso ancora sperare.

 

E so, profondamente e dolorosamente, che non posso fermare questa guerra mostruosa.

Non posso invocare la pioggia per allentare la morsa della carestia.

Non posso proteggere il corpo di un bambino dall'acciaio penetrante di un drone.

Che potere ha una penna contro una bomba?

Che forza ha una lacrima di fronte alla tirannia?

 

Eppure, continuo a credere.

Persino il respiro di una voce dimenticata può viaggiare lontano.

Il più sommesso mormorio di verità può scavalcare persino i muri più alti costruiti dal silenzio.

Il battito d'ali di una farfalla, si dice, può spostare l'aria abbastanza da scatenare tempeste in tutto il mondo.

 

 Se una delle mie parole, anche una sola, può risvegliare il dubbio nel cuore di un soldato, se può far esitare un tiranno prima di impartire il comando successivo, se può ispirare qualcuno, da qualche parte, a mandare pane, acqua pulita, una coperta o semplicemente una mano, e se quell'atto salva anche solo un bambino per un giorno, allora ho fatto abbastanza.

 

Questa è la mia vittoria.

Non cerco applausi. Non mi interessano i numeri, la portata o la fama.

Mi interessa solo l'impatto, un impatto reale, umano e duraturo.

È l'unica cosa a cui mi dedico.

 

E così, scrivo.

 

Scrivo a lume di candela quando non c'è elettricità.

Scrivo alla luce di un dolore che non si spegne mai.

Scrivo mentre la città geme intorno a me.

Scrivo con la polvere sulla pelle e il sangue secco di sconosciuti sotto le unghie.

Scrivo tra i pianti delle madri e il gemito spezzato della terra.

 

Sto lavorando a un libro. Ma è più di un libro. È una testimonianza. Un diario di guerra. Un grido dal profondo.

 

È un lavoro lento.

Non perché mi manchi la volontà, ma perché, come ogni anima a Gaza, sono oppressa dal peso quotidiano della fatica della sopravvivenza.

 

Faccio lunghe file per l'acqua che spesso non arriva mai. 

Passeggio per mercati svuotati dall'assedio e dal dolore. 

Mi prendo cura di ferite che non si rimarginano, non solo nei corpi, ma nei cuori. 

 

Eppure, in mezzo a tutto questo, rubo attimi alla disperazione. 

Raccolgo secondi come briciole di pane. E con essi scrivo, un post, un paragrafo, una verità. 

Scoprirò un singolo frammento di luce da sotto le macerie e lo offrirò al mondo. 

 

Quando i bombardamenti si fermano per un attimo e cala il silenzio, torno al mio manoscritto. 

Scrivo come un uomo che costruisce un monumento con la sabbia. 

So che la marea arriverà. Ma costruisco comunque, perché credo che la memoria sia più forte della marea. 

 

Finirò questo libro. 

Lo manderò nel mondo. 

Perché anche se non sopravviveremo, le nostre parole dovranno farlo. 

 

Facciamo sapere al mondo che eravamo qui. 

Facciamo sapere che abbiamo sofferto, ma abbiamo anche parlato. 

Che siamo stati affamati, ma abbiamo comunque resistito. 

Che siamo stati massacrati, ma abbiamo comunque amato, vissuto e ricordato. 

 

Se qualcuno, da qualche parte, un giorno leggerà queste parole, e se piangerà come abbiamo pianto noi, e se proverà anche solo una frazione di ciò che abbiamo provato noi, allora non siamo stati cancellati. 

Eravamo eterni.

 

#GenocidioDiGaza  

Tratto da: x.com/ezzingaza  

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