Ciò che oscura la nostra tragedia non è solo la fame, non solo le bombe, non solo le scarpette dei bambini trovate tra le macerie, ma il fatto che la nostra vera storia non venga raccontata. Il mondo non vuole la verità. No, la verità richiederebbe troppo da loro. Vogliono una favola che li faccia dormire, una storia in cui siamo nobili martiri, in cui moriamo per scelta e quindi nessuno è colpevole. Vogliono credere che le nostre morti siano sacre, così che le loro mani rimangano pulite. E così la nostra storia viene riscritta, rifinita, santificata, non per noi, non per i morti, ma per loro, affinché possano rimanere innocenti.
Guardate il grande palcoscenico del mondo: fiorisce con le immagini che amano. Slogan di "fermezza", canti di "resistenza", sorridenti ritratti di sfida, tutti disposti come scenografie teatrali. Chi recita il copione viene ricompensato con seguaci, applausi, monete lanciate ai loro piedi come agli artisti di strada. Ma non è resistenza quella che stanno vendendo, è conforto, è anestesia per spettatori lontani. E ogni volta che il mito viene applaudito, ogni volta che lo spettacolo viene pagato, un altro urlo viene inghiottito, un'altra fossa viene scavata, un altro bambino viene lasciato morire inascoltato.
E guarda oltre, al mondo arabo: anche loro hanno creduto alle loro stesse bugie. Hanno giurato di poterci proteggere, hanno giurato di portare l'onore della Ummah. Dov'è ora quell'onore? Andate, guardate le donne che giacciono per strada senza nessuno che le copra. Andate, ascoltate i bambini piangere tra le rovine. Andate, guardate gli anziani che muoiono senza acqua per lavarsi il viso. Continuano a parlare di dignità, continuano a ripetere le stesse parole, ma le parole sono vuote, la dignità è marcita, la menzogna ripetuta fino a diventare la loro unica verità.
Eppure, la maledizione più pesante non è solo su di loro. No, la maledizione più pesante è su di noi. Su di me. A tutti noi che respiriamo ancora e tuttavia restiamo in silenzio, che annuiamo alla storia che conforta i potenti, che accettiamo la menzogna perché la verità ci spezzerebbe.
Ma la verità, ancora aspetta, ed è terribile. Giace nuda nelle strade di Gaza. Grida come sangue dalla terra: "Venite a vedermi. Venite a guardare senza battere ciglio". Smettete di ingoiare le rappresentazioni. Smettete di credere alle comode favole che dicono che non ce ne andremo mai, che la nostra morte è una nostra scelta, che i nostri gatti e le nostre tazze da caffè sono simboli di un'eterna, nobile sfida. No, sono solo tazze e gatti, e noi siamo solo umani, e abbiamo freddo e siamo scalzi alle tre del mattino.
Se hai ancora un'anima, getta via le illusioni. Strappa le bugie dal tuo cuore. Pretendi la verità, non la verità che ti lusinga, ma la verità che ti brucia. Guarda i volti sul marciapiede. Ascoltate le madri che non chiedono poesia ma pane, una tenda che non perda acqua, una strada che porti davvero da qualche parte.
E poi decidete: guarderete Gaza morire come un pubblico che assiste a una tragedia, applaudendo alla fine? Oppure calerete il sipario, fermerete lo spettacolo e vi immergerete nel sangue e nella polvere per fare qualcosa, qualsiasi cosa, per tenerci in vita?
#GenocidioGaza
Tratto dal suo profilo X
Immagine realizzata con supporto IA
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